2º Tempo

O sistema está errado. Os problemas estão aí, são graves e não estão sendo atacados. No congresso, acharam de oficializar a semana de “trabalho” de três dias. E você, pra ganhar uns dois salários mínimos, tem uma semana de trabalho de seis dias... e só um domingo por mês!

A educação, a saúde, a ascensão social só se percebem quando o governo muda o sistema de avaliação. Você muda o governo, espera que o governo novo seja um sistema novo, que vá implantar mudanças de fato. Não raro, você se decepciona. Nas próximas eleições, também não raro, você opta por retornar ao antigo, na esperança de que a época em que a coisa não era melhor, mas parecia menos pior. Raramente o antigo não resolve fuleirar, chutar o balde e se locupletar demais, governando de menos.

Não adianta, o sistema está errado. O certo mesmo é desistir, não se importar mais com o sistema, a política, essa classe dos políticos. Pouco importa em quem se vota, mesmo renovando continua tudo na mesma. Os políticos jovens não são mais confiáveis do que os antigos, quem se envolve nesse mundo não é sério. Não conheço ninguém sério envolvido com política! Tanto faz se engajar em campanha, aliás, só mediamente pagamento, ou um empreguinho, algo assim... só assim pra essa gente fazer algo por você, só em ano de eleição mesmo! Na verdade, o melhor é até anular o voto! Já que, pouco importa... o teu voto não vai fazer a menor diferença, não vai trazer nenhuma melhoria, nenhuma mudança. Futuro não tem, o sistema está errado e nunca vai mudar! Certo?!

Hoje nem o voto nulo tem o mesmo valor, não tem mais aquele “gramur”. Tendo nascido no interior, ainda tive a oportunidade de conhecer as cédulas de papel para votação. No tempo da cédula, o voto nulo era mais criativo, era uma forma de protesto, contra o sistema, contra os governantes e os políticos, contra a sociedade e a situação da cidade, do Estado, do país, até mesmo do mundo! Nos anos 80, no Rio de Janeiro, quem estava decepcionado com a política, mesmo no período de reabertura política, votou Tião, um chimpanzé do zoológico, para a prefeitura municipal carioca. Você podia votar em Jesus Cristo, para endireitar o Brasil, se não quisesse escolher um dos quase trinta candidatos à presidência, em 1989, dentre os quais estavam Collor, Lula, Maluf e Ulisses Guimarães.

O voto nulo não tem mais charme e isso foi a única coisa que a urna eletrônica estragou, nas eleições. De qualquer forma, continua tendo, sim, o seu valor, como verdadeiro protesto quando você sabe, no íntimo, que os candidatos que nos são apresentados não são o que de melhor, naquele momento, ou para aquele cargo, ou para sua cidade, sua comunidade, etc. Não me venham com aquela onda do voto útil, além de ser obrigado a votar, você tem que escolher o “menos pior”, ou o “mais palatável” entre dois ou mais políticos simplesmente intragáveis. Você não é obrigado a escolher “ o que tem”, independente da sua vontade, da sua consciência. Se nenhum candidato lhe representa, não escolha nenhum, simples assim!

Porém, o voto nulo não deve ser banalizado, não deve ser utilizado sem parcimônia, ou critério. Já banalizaram o tal voto “útil”, não precisa ocorrer também com o nulo. Ainda há pessoas sérias e interessadas, buscando fazer algo, buscando melhorar a situação do seu bairro, sua cidade, seu povo, sua comunidade. Sim, são poucos, mas eles estão aí, procurando bem, a gente encontra, sejam eles jovens, tentando entrar para a vida pública, ou alguns da antiga, que ainda lutam dentro do sistema, para modificá-lo, ou usá-lo em favor do povo. Em se encontrando um desses, sentindo que nos deparamos com um desses, é sensato dar-lhes um voto de confiança. Não esperar para ver o que dirão as pesquisas, não aceitar sem questionar os argumentos em defesa do “voto útil”, para eleger “quem tem mais chances”, ou usando e abusando do voto nulo, sem um mínimo de critério. Se no segundo turno, no segundo tempo do jogo eleitoral não estiver mais aquele bom candidato dentro do pleito, bom, aí ou se escolhe um que se assemelhe a ele, ou, não havendo nenhum que você identifique, que mereça o seu voto de confiança, usa-se do voto nulo, que é melhor do que o “voto útil”, dado sem convicção, sem razão, sem critério, sem parcimônia. Usado apenas para não deixar se eleger um desafeto, na maioria das vezes. O problema é eleger alguém que, em tese, não é da mesma corrente ideológica, mas na prática se assemelha bastante a quem não queremos ver no poder.

É interessante saber quando a gente pode, ou deve usar o voto nulo e quando podemos escolher um candidato engajado e afim de jogo. Quem sabe, elegendo os esforçados, acabamos por conseguir mudar o sistema!?

Tamo Junto

Aquele momento em que você sente um aperto no peito. Em que você quer muito ter a palavra certa e quanto mais pensa, mais fica sem saber o que dizer. Em que gostaria muito mesmo de saber o que fazer, ter como ajudar, mas sente-se com as mãos atadas. Exasperador, não? A outra pessoa com problemas e você não sabe o que fazer para ajudar. Não tem como ajudar. E isso é desesperador... eu sei! Ninguém gosta de deixar os que se gosta na mão. E é com essa impressão que a gente fica.

Tem pessoas por quem eu faria qualquer coisa, a quem daria tudo, se me fosse permitido. Há pessoas por quem simplesmente morreria, por quem daria minha vida, há pessoas por quem esqueço meus próprios problemas e me concentro para descobrir uma forma de resolver os seus. Fico frustrado quando vejo que não tenho condição alguma de ajudar; temo atrapalhar, mais do que auxiliar. Sinto-me mal por querer fazer algo pela pessoa e não saber como, nem o quê.

A tristeza do outro me entristece também, independente do motivo, de se estar distante, ou do que for. Não sei o quanto uma pessoa ficou mal por conta de determinada situação, sei que ela está mal e isso me faz mal também. Como se a chateação, a frustração, a tristeza, fosse minha, como se o lance chato tivesse sido comigo... ou talvez me sinta responsável, de alguma forma, pela chateação alheia. O seu desespero me desespera! Querer ter como ajudar, seja do jeito que for, querer fazer alguma coisa, qualquer coisa, pela pessoa, que possa salvar-lhe o dia e frustrar-se porque apenas melhorar um pouquinho só o seu humor não nos basta. Quem nunca? Talvez sofra de alguma síndrome, da necessidade de ser o herói de alguém, de ser o salvador da sua pátria... ou alguma coisa assim. Não necessariamente querer o reconhecimento, apenas querer demais, por gostar demais dessa pessoa, ser, como disse, o seu herói, salvá-la das enrascadas, não deixar seu dia azedar, essas coisas. O seu problema talvez nem seja meu problema, mas acaba se tornando. Não é apenas uma expressão, dita da boca pra fora, quando se trata de quem queremos bem.

Nós e Os Brazileiros

Manaus completou 343 anos. Cem anos, ou quase, mais velha que Porto Alegre, por exemplo. Desde a fundação da cidade surgida a partir do Forte de São José da Barra do Rio Negro até os dias de hoje, ainda tem gente que se surpreenda ao saber que, em meio à floresta amazônica exista uma imensa cidade com quase 2 milhões de habitantes – e vejam só, nem todos são índios! OH!! Que incrível!! Só que não.

Já traçamos aqui vários paralelos entre as regiões Norte e Sul, e como estas são vistas pelos “brazileiros”, vindos de onde se considera ser o “Centro” político e econômico do Brasil, como regiões “estranhas” e “exóticas”, como os sulistas, nortistas, brasileiros mais ocidentais e de boa parte do Nordeste somos considerados mais estrangeiros do que os próprios estrangeiros, dentro do nosso próprio país.

Fora do Rio Grande também há quem se surpreenda ao descobrir que por aqui também existem indígenas e afrodescendentes. Sim, já vi os “brazileiros” de Rio e São Paulo pasmos, completamente abobados, dizerem: “mas pensei que em Porto Alegre só iria encontrar gente loira de olhos azuis!” Não, o espanto não é compreensível. Se a pessoa tivesse estudado um pouquinho de Geografia, na 5ª, ou 6ª série, saberia que Porto Alegre foi fundada por casais provenientes do arquipélago de Açores, portugueses, portanto, como pelo menos metade das capitais estaduais brasileiras. Os alemães que vieram colonizar o estado são mais encontrados no interior, por aqui, próximo da capital, a colonização foi outra. E daí, né? Grande coisa. Gaúchos, assim como amazônidas, têm de ser figuras pitorescas e exóticas e ponto final. Os “brazileiros” decidiram-se que devemos nós ser os alienígenas e pronto. Mas, quer ver índio, vá para uma reserva. Quer ver germânicos falando engraçado, suba a Serra, vá pra alguma cidadezinha de lá.

A admiração e a surpresa por parte de um americano, ou japonês, ou alemão, ou coreano, holandês, ao desembarcarem no aeroporto Eduardo Gomes, ou no Salgado Filho, ou no de Florianópolis, ou Belém do Pará, creio até serem compreensíveis. Agora, o que impressiona é ver paulistas e cariocas surpreenderem-se mais do que os outros, como se ninguém lhes tivesse avisado que as cidades do Norte, ou do Sul, também fazem parte do Brasil, alguns até aparentando alguma decepção, ao aqui chegarem e perceberem que ainda estão no país, que fala a mesma língua, salvo algumas pequenas discrepâncias dialéticas. E é má impressão que nos causa, o que se fala dos “Brasis exóticos” lá no “país” deles. Dão a impressão de não fazer a menor questão de conhecer o lado de cá do país, de que esperam vir a Porto Alegre e encontrar só peões de estância andando de bombachas e montados a cavalo. “Gaúcho sabe o que é rádio, jornal, internet?” O quê, você pensou que eles só falavam isso de vocês amazônidas? Ou nordestinos do semi-árido? Ou pantaneiros e sertanejos do cerrado, no Centro-Oeste? Não, sinto, não é prerrogativa só de vocês. Mas é prerrogativa deles passar atestados de ignorância do tipo!

Dos 343 anos de Manaus, conheço há uns 9. Antes, era uma cidade distante e desconhecida, um ponto no mapa do Brasil, daquele Atlas Escolar que a gente usava nas aulas de Geografia, nos ensinos Fundamental e Médio. E a cidade de onde provinham todos os eletro-eletrônicos da nossa casa. Foi num rádio-gravador CCE de papai que vi, pela primeira vez, aquela etiquetinha que diz “produzido na Zona Franca de Manaus”. E temos até hoje um liquidificador marca Arno, dado por ele a minha mãe, também com a mesma etiqueta colada embaixo do aparelho. Que tem quase a minha idade e continua funcionando muito bem, aliás, nunca quebrou, que eu me lembre! Os aparelhos eletrônicos, a única coisa de Manaus com a qual tive contato, até 2003. Nunca pensei muito a respeito de como era, mas não me lembro jamais de ter pensado que fosse uma cidade-floresta, habitada por índios, caboclos ribeirinhos andando em canoas, pescando, tirando látex de seringueira e morando em palafitas. Não esperava encontrar jacaré andando nas ruas, nem onças nos quintais das casas. Nas poucas vezes em que me pus a imaginar como seria, pensei que, já que a Zona Franca era onde se fabricavam praticamente todos os aparelhos eletrônicos vendidos no país, que provavelmente fosse uma cidade grande e moderna. O que encontrei não foi muito diferente do que eu esperava. Justamente porque não esperava nada de muito espetacular, muito exótico, ou pitoresco! Não esperava nada do que não pudesse encontrar no meu país. Não esperava, nem mesmo imaginava, que fosse me sentir tão em casa que hoje considere Manaus a minha cidade, o meu lugar, só um pouquinho mais ao norte de onde nasci. Ou alguém aí imaginava que eu fosse entender como é sofrer bullying dos amigos “brazileiros”?

Cão Sem Dono

Um cão sem dono... a gente encontra alguns, ali no terminal dos ônibus. Zanzando perdidos, sem destino, sem porquê, só andando pra lá e pra cá, de vez em quando se enroscando por entre os pés das pessoas, que esperam, aborrecidas, o seu coletivo passar para, enfim, irem pra casa.

O cãozinho não tem casa, não tem lar, não tem família, não tem nada... é só aquela parada, aquele ponto de ônibus, aquela cobertura velha e arrebentada de telhas de zinco esvoaçantes, nada mais. São só as multidões indiferentes, que chegam e que partem. Só algumas pessoas que estão por ali todos os dias, descem de um coletivo e se põe a esperar o próximo, sem mal olhar umas para as outras, ou para os cães sem dono da rua, ou para as barraquinhas que vendem churrasquinho de filé miau, salgadinhos, jujubas, água mineral e o jornal barato com a gata da capa do dia.

Às vezes, o cãozinho tem motivos para abanar a cauda, às vezes ganha os afagos do tio do churrasquinho, ou dos motoras das conduções que dali partem e iniciam suas rotas. De vez em quando ele recebe as atenções de uma moça, que pega ali, todas as noites, a sua condução para casa, após mais um cansativo e atribulado dia de trabalho. De vez em quando ela lhe curte, brinca um pouco com ele, ri para ele, lhe atira um pedacinho do seu churrasquinho com farofa. Todas as noites ela está ali. Pelo menos, quase todas as noites. E o cãozinho se habitua a vê-la, a tê-la por perto. Bichinhos também se apegam com a gente... é só ela apontar na passarela que ele senta-se no cordão da calçada para esperá-la e ficar ali, aos seus pés. Esperando alguma coisa, qualquer coisa, ou esperando nada. Esperando junto o micro-ônibus, no qual ele não entrará junto, está ali apenas lhe fazendo companhia, enquanto o coletivo não vem.

O cãozinho sem dono já está habituado, já se acostumou, quando o sol se põe, ele já sabe, mais cedo ou mais tarde ela estará por ali. Torna-se instintivo, em vez de zanzar por entre os pés dos usuários de ônibus, revirar o lixo, atrás de alguma coisa que comer, ou se abrigar embaixo de algum quiosque, pra dormir, ele senta-se na calçada e espera. E a noite passa, o último ônibus passa, os passageiros desaparecem e ela simplesmente não apareceu. O bichinho, frustrado, não entende, vai pra um canto do paradão, deita-se encolhido, enroscado com outros cãezinhos, naquela noite. Nos outros dias, ele repete o ritual, já está no seu instinto, ir para o início de onde costumam formar-se as filas para entrar nos ônibus, sentar-se no cordão da calçada e esperar por ela... que teima em não aparecer mais. A espera começa a diminuir, os bichinhos também têm paciência, e esta também se acaba, dali há um mês, mais ou menos, ao se pôr o sol, ele dá uma olhadinha furtiva para a fila de passageiros indiferentes, antes de continuar a zanzar, correr atrás de catadores de latinhas, ou carros, ou motocicletas, revirar as latas de lixo, atrás de comida.

Eu saio do trabalho. Eu pego o metrô de superfície (nome estúpido, prefiro “trem”). Chego na minha estação, desço do trem, ando pela plataforma, subo a escada rolante, pego a passarela, desço até o terminal, me ponho parado de pé, fico esperando pelo meu ônibus, me irrito com a demora, às vezes dou sorte e ele vem quase ao mesmo tempo em que chego. Mas, quando tenho de esperar além do que gostaria, eu observo a vida do ponto de ônibus, as pessoas que trabalham por ali, os motoras, os catadores de latinhas, os cães sem dono... um dia, observando-os, me sinto um pouco como aqueles cãezinhos.

Me habituei a vê-la nas redes sociais, pela manhã, quando ligo o computador, para começar a trabalhar e perco alguns minutos do dia, ou no horário de almoço, quando estou só fazendo a digestão, quase cochilando em cima da mesa de trabalho, lendo algumas notícias “fascinantes”. Me acostumei a, todas as manhãs, escolher uma canção para dedicar-lhe, para postar em seu mural, uma canção que lhe agrade, que seja do seu ótimo gosto. Quando se ausenta, o dia parece que não vai render a mesma coisa, sinto como se o dia não tivesse a mesma graça. Me acostumei demais a sua presença, é isso. Parece até que os sites de notícias publicaram todas as matérias mais interessantes enquanto ela estava presente, pra depois se entregarem a um marasmo sem nenhuma novidade instigante. Parece que nem as bandas que só eu gosto lançam nada de novo na sua ausência, nenhuma música nova, nenhuma nova promessa da música pop surge por esses dias. As melhores piadas e os assuntos mais comentados de forma um pouco mais mordaz também somem, quando ela não está, os adolescentes fãs de Restart e as passivas fãs de Lady Gaga dominam as redes sociais, com sua total ausência de humor – que dirá de bom humor. A vidinha cotidiana parece ser mais suportável, quando ela está por perto, e nada parece ter a mesma graça, enquanto ela não está.

Olho para o cachorrinho, com o olhar tristonho e implorante, olhando para uma menina de olhar distante e indiferente, com um espetinho de carne numa mão, o celular na outra, os fones nos ouvidos, isolada no seu mundinho particular. O bichinho, timidamente, lhe acena com uma balançada de cauda e ela nem “tchum”. Somente parece despertar quando vem o C-10, apressa-se em jogar o espetinho em qualquer canto e corre para entrar no coletivo, quase jogando no meio da rua uma senhorinha que vinha lhe perguntar se já havia passado a C-7 Sial. Enquanto isso, observo o cãozinho, que também parece me observar. Ele parece entender o que estou pensando e eu, olhando nos seus olhos, me sinto um pouco como ele, sou também meio que um cão sem dono.

Desinspiração

Semana difícil, aquela... desesperado, completamente desinspirado! Faltaram ideias, faltaram as palavras certas para escrever. Não faltou vontade, não faltou procurar assunto, não sei bem o que faltou.

Faltou, com certeza, inspiração. Faltou uma música nova, faltou a indicação de uma banda nova, algum poema para me inspirar. Faltou o sorriso dela, faltou sua presença de espírito, sua graça. Ficou difícil desenvolver o porquê dela ser a luz dos meus olhos, quando me faltou justamente a luz do seu olhar.

Andei angustiado, gastei folhas e folhas de caderno tentando escrever algo que preste, tentei passar para o papel as visões que tivera nos sonhos, tentei relembrar bons momentos, para ver se algum virava um bom texto. Nada! Dormi toda uma tarde e dormi mal à noite, andei de trem, fui até a capital da província, passeei pelo Mercado Público, comprei erva de chimarrão, fui ao shopping, olhei as vitrinas, pensei em comprar uma camisa do meu time, pensei em comprar um tênis novo, não comprei mais nada. Fui ao cinema, comi pipoca, bebi refrigerante, enquanto assistia a Alice dando tiro adoidado em zumbis... e nada adiantou. Nada me inspirou, nada do que vi, nada do que ouvi. Nem o pé na África, que fotografei, nem as dez fotos a mais para meu álbum da praça da Alfândega me inspiraram. Semana dura foi aquela... feriadão bem pouco criativo. Desinspirado! Espero sinceramente que as idéias não tenham todas vazado, nos últimos dias, que mesmo a saudade dela me traga algo novo, algo em que me inspirar!

Ele se acordou com a sensação

De que não mais conseguiria compor uma canção

Abriu a geladeira e revirou todos os potes

À procura de alguma solução

Ele secou

Ele secou ou não

Na terça-feira preocupado

Tirou a tarde de folga

E passou o dia espancando o violão

Laiá laiá

Parapapá

Dó-ré-mi-fá

Na na e nada

Ele secou

Melhor pensar que não

Desconfiou que fosse falta de amor

Ligou pra mãe, pros amigos, visitou o avô

Não deu em nada!

Brigou com a namorada

Não deu em nada!

Passou seis dias na praia

Não deu em nada!

Comprou camisa e tênis novo

Não deu em nada!

Reatou com a namorada

Ele acordou com a sensação

De que não mais conseguiria compor uma canção

De que nunca mais conseguiria compor uma canção

“Ele Se Acordou” - Apanhador Só

As Canções da Minha Infância

Observando minha sobrinha cantar e dançar músicas que aprendeu na escolinha, percebi que hoje em dia parece haver muito mais canções feitas para a molecada do que nos meus tempos de infância. Se isso é positivo, ou negativo, não sei dizer, mas enfim. Haviam, sim, grupos musicais, cantoras/apresentadoras de programas infantis, etc. Fui bacuri no tempo em que começaram a espocar os programas matutinos infantis, apresentados por loiras de xuquinhas nos cabelos e shortinhos minúsculos, a começar pela Xuxa, que ainda não era a “rainha dos baixinhos”. De qualquer forma, Balão Mágico, Trem da Alegria, ou a própria Xuxa, não fizeram músicas que tenham marcado minha infância de um modo particular.

Com quatro, ou cinco anos já tinha visto pelo menos umas 20 vezes a “The Song Remains the Same”, um filme, que era o registro documentário de uma turnê do Led Zeppelin em Nova York, acho que em meados dos anos 70. Voltei a rever esse filme faz uns 5 anos, e foi como se retrocedesse uns 20 anos no tempo, na época da minha infância. “Black Dog”, “Celebration Days”, “Stairway to Heaven”, “Moby Dick”, dentre outras canções, foi o que marcou minha infância, minha memória musical daqueles tempos.

Não cheguei a sentir falta de músicas “pra minha idade”. Escutava e curtia o que meus irmãos mais velhos escutavam, tipo Beatles, Stones, Led Zeppelin, The Clash, Ramones, Yes, The Who, Sex Pistols, Frank Zappa... as nascentes bandas de rock brasileiras; Titãs, Paralamas, Legião, Engenheiros, Kid Abelha e por aí vai! Meus primeiros anos de escola foram marcados por canções como “Estado Violência”, dos Titãs, “Infinita Highway”, dos Engenheiros do Hawaii e “Proteção”, da Plebe Rude.

Ainda me remetem à infância essas músicas. Quando moleque, batucava nas panelas, paredes, etc, tentando imitar o solo de John “Bonzo” Bonham, no tal filme já referido acima. Às vezes, tentava cantar num embromation terrível e alcançar os agudos do vocalista do grupo Rush, Geddy Lee. “Tom Sawyer”, um dos maiores sucessos da banda, até hoje me remete aos fins de tarde de domingo, quando sentava no chão, em frente à tv, pra assistir McGyver, o “Profissão Perigo”, antes dos Trapalhões e do Fantástico – que naqueles tempos ainda fazia jus ao nome. Por um tempo eu toquei “guitarra” nas vassouras e rodos de casa, tentando imitar Jimi Hendrix. Algumas vezes até fingia tocar fogo no instrumento, como ele! Ah... bons tempos, aqueles!

Intriga da Oposição

Não é bem assim... não é como estão dizendo! Nem percebi que você tem andado sumida! Só notei que você não tem mais aparecido com a mesma frequência de antes, porém isso não quer dizer, de modo algum, que tenho sentido a sua falta. Isso de que só tolero propaganda eleitoral de candidatos com os quais antipatizo, ou não compactuo, nas redes sociais, quando é você quem as compartilha, é tudo intriga da oposição!

Esse aperto no peito não tem nada a ver com saudade, não quer dizer que estou feliz e emocionado por te ver, só por alguns minutos, que seja. Só porque toda vez que ouço uma música da sua banda favorita, curiosamente meus olhos umedecem-se e ardem, não significa que essa música me remeta a você. Não, não, não sou tão sentimental assim! Não é verdade que curto campanhas políticas só por sua causa, ou filmes que não me interessariam, ou apenas porque você foi marcada naquela foto da caminhada do seu candidato, postada no Face do seu amigo.

Isso é tudo intriga da oposição. Tudo isso intriga da oposição. Só te stalkeio porque é esse o meu esporte favorito, sim, é isso. Qualquer outro boato sobre eu ir dormir pensando em você; sobre ir a uma loja procurar saber se tem algo que você mencionou ter muita vontade de ter; sobre ficar todo bobo se você curte, ou comenta algum post meu no Face; sobre que não consigo mais ficar sem te ver, sem ter você todos os dias na minha timeline... sim, é tudo verdade! Mas é tudo intriga da oposição.

Homem não chora

Nem por dor

Nem por amor

E antes que eu me esqueça

Nunca me passou pela cabeça

Lhe pedir perdão

E só porque eu estou aqui

Ajoelhado no chão

Com o coração na mão

Não quer dizer

Que tudo mudou

Que o tempo parou

Que você ganhou

Meu rosto vermelho e molhado

É só dos olhos pra fora

Todo mundo sabe

Que homem não chora

Esse meu rosto vermelho e molhado

É só dos olhos pra fora

Todo mundo sabe

Que homem não chora

Homem não chora

Nem por ter

Nem por perder

Lágrimas são água

Caem do meu queixo

E secam sem tocar o chão

E só porque você me viu

Cair em contradição

Dormindo em sua mão

Não vai fazer

A chuva passar

O mundo ficar

No mesmo lugar

Meu rosto vermelho e molhado...

“HOMEM NÃO CHORA”, Frejat

Café Fraco em Cumbuca de Sopa

Lá fora a chuva cai farta e torrencialmente, um cãozinho ensopado gane ininterruptamente, sem sensibilizar os donos, nem deixar os vizinhos dormir. O pobre animal cansa de chorar sem resultado e pára. E enfim, altas horas da madrugada, só fica o som da chuva, com trovões ocasionais. E então, consegue-se voltar a dormir.

Mais tarde, pela manhã, foi ele para a cozinha, fazer o café. Fez um tão fraco que mais parecia chá preto... ou qualquer outra coisa, menos café! Serviu-o numa cuia de louça, daquelas de tomar sopa, entregou-a à garota, que fez cara feia, desconfiada, antes de tomar um gole... e abrir um sorrisão, surpresa por, mesmo assim, o café estar bom! Ele mesmo não acredita, toma e bebe um pouco da caneca dela e também surpreende-se positivamente. A aparência era bem pior do que o gosto.

E volta a ficar escuro, quase como noite. E volta a chover forte, ele escuta os trovões ao longe, soando de vez em quando. Enquanto isso, conversam ele e a luz dos seus olhos, a sua bela garota sobre... realidades diversas da sua, sobre universos paralelos! Sobre os sonhos e a possibilidade destes serem como janelas, por onde podemos vislumbrar pedaços dessas outras realidades, desses outros mundos... ou ser tudo apenas fruto da nossa imaginação! Eles conversam isso ali, sentados juntos, se embalando tranquilamente numa rede.

E então, ele acorda. Sozinho, com as cobertas espalhadas, sinal de que sentiu calor, durante a madrugada, enquanto chovia. Sentia-se bem descansado. Sorriu, quase riu, lembrando-se da conversa com ela, com a sua luz dos olhos, do estranho assunto da conversa, do sonho nem tão estranho assim... rá! Universos paralelos!! Uma realidade onde, talvez, estivessem juntos, naquele exato momento, enquanto ele dormia. Uma ideia e tanto... seria aquilo tudo só um sonho? Bem, tanto faz, se isso é possível, ou se foi apenas um sonho, desde que tenha sido um bom sonho!

Dança da Chuva

A dança da chuva de verdade é feita quando já está chovendo. As outras são rituais mágicos para atrair a chuva, não danças da chuva, de fato.

Você, neste exato momento, está fazendo a dança da chuva. Segurando com força e destreza o guarda-chuva, que uma lufada de vento tenta entortar, enquanto executa passos complexos e mais ou menos elaborados, para evitar as poças d'água na calçada. Você ginga mais que num samba, você faz jogo de corpo, para escapar ileso e seco das goteiras nas marquises dos prédios. Para não ter seu olho espetado, ao atravessar aquele mar de sombrinhas multicoloridas, você desvia e esgueira-se, tal qual Neo, em “Matrix”.

Nenhum balé, por mais bem elaborado que seja, se iguala àquele que vemos de graça, num dia de chuva qualquer. A música, pouco importa, a música é aquela que estiver tocando no seu mp3; no radinho de pilha do senhor que vende guarda-chuvas na esquina; a que estiver tocando no seu subconsciente, ou mesmo, nenhuma. Ou mesmo os sons da rua; as vozes e conversas das pessoas ao seu redor, os carros, a chuva batendo na lona preta da sombrinha, o “toc-toc” elegante dos sapatos de salto da moça bonita.

Ok, você dança desajeitadamente a dança da chuva, você está com pressa para chegar no trabalho, quase nem presta atenção na música, que hoje é “Seven Nations Arm”, com a virtuosa guitarra de Jack White e a batera vigorosa de Marie White. Você não parou pra perceber que não é só você, hoje todos estão executando a sua própria dança da chuva, alguns com um suingue quase germânico, outros, com graciosos e delicados passos de balé. Outros, ainda, de um modo improvisado, juntam balé e equilibrismo, com passos arriscados, para não cair, ao patinar no piso molhado, com um calçado muito impróprio para o clima de hoje. Todos, a seu modo, estão dançando a sua dança da chuva, hoje. E tem dia melhor para dançar, que hoje?!

A Chuva Cai Lá Fora

Chove lá fora e aqui... aqui é daquele jeito, tudo tão clichê...!

A chuva cai lá fora e você quer ficar aqui dentro, dormir a manhã inteira, debaixo das cobertas, escutando a música relaxante das gostas de chuva caindo lentamente, no telhado, nas folhagens, na terra e na grama.

A chuva cai lá fora e você se lembra de todas as músicas que falam de chuva que você conhece!

“Deixa chover, deixa, que a água, lágrima divina, vem nos purificar...”

“Deixa chover, aah, deixa a chuva molhar...”

“Chove lá fora e aqui faz tanto frio...”

“Lá fora está chovendo e assim mesmo eu vou correndo só pra ver o meu amor...”

Chove lá fora e aqui dentro, a preguiça gostosa toma conta de você, que já tem muito pouca vontade de se levantar.

A chuva cai lá fora e seus sonhos estão povoados dela, da água caindo dos céus, do seu paraíso particular úmido e friozinho, você e seu amor aconchegados, apenas, ninguém mais.

A chuva cai lá fora, trazendo paz, tranquilidade e aquela vontade lesa de não fazer nada.

Chove lá fora e você sente quase uma felicidade infantil ao encasular-se no seu edredom.

Chove lá fora, mas deixa, que o sol brilha forte dentro de você!